Kostenloser Story-Happen: Die Vorgeschichte von WoW Midnight erscheint in Kürze als Roman

Kapelle des Hoffnungsvollen Lichts, Östliche Pestländer

Die Östlichen Königreiche

Klirr. Klirr. Klirr.

Das Geräusch von Hammer auf Stahl war außerhalb der Kapelle des Hoffnungsvollen Lichts ein vertrauter Klang. Doch dieses Mal war es nicht Handwerksmeister Wilhelm, der ihn erzeugte – jener Wilhelm, der sonst die Waffen und Rüstungen der Ritter der Silbernen Hand reparierte. Stattdessen lehnte der schroffe Zwerg an einem grasbewachsenen Hügel, starrte in den braun-grauen Himmel der Östlichen Pestländer und schmetterte zwischen den Schlucken seines Donnerbräu-Lagers ein Schmiedelied. Er hielt lange genug inne, um dem Halbelfen-Paladin, der angeboten hatte, seinen Platz einzunehmen, eine Frage zu stellen.

„Wie lange kann dieser dünne kleine Arm von Euch das noch durchhalten, Bursche?“ Wilhelms Augen funkelten, sein Schnurrbart war nass vor Schaum. Der besagte „Bursche“, Arator der Erlöser, grinste ihn an, während er sich die Stirn abwischte.

„Wieder einmal beklage ich, dass ich nicht die Muskulatur eines Zwerges besitze“, sagte er mit einem übertriebenen Seufzer.

Wilhelm lachte lauthals. „Ah, nun, wir können nicht alle so viel Glück haben.“

Arators Arm war der Aufgabe durchaus gewachsen, aber es war eine heiße Arbeit, und weder sein menschliches noch sein elfisches Blut verlieh ihm die angeborene zwergische Fähigkeit, der Hitze der Schmiede lange standzuhalten. Er legte seine Oberkörperrüstung ab und legte sie beiseite, wodurch zwei Drachentattoos auf seinen muskulösen Oberarmen sichtbar wurden. Sie waren im Stil identisch, beide golden umrandet, aber mit unterschiedlichen Farbtönen ausgefüllt: einer so hell wie der Mond der Weißen Dame und der andere in einem Kohleton.

Ein Menschenjunge von etwa zehn Jahren, Winthrop, saß neben ihm. Winthrop war der neueste Knappe des berühmten Paladins Lord Grayson Schattenbrecher, eine Position, die Arator selbst innegehabt hatte, als er neu im Orden war. Es war die Aufgabe des Jungen, der Arator nun seine eigenen Bemühungen widmete, indem er daran arbeitete, die Rüstung des großen Mannes zu reinigen und Dellen daraus auszuhämmern. Heute war der junge Winthrop zum ersten Mal in der Kapelle des Hoffnungsvollen Lichts, und er war viel zu geblendet von der elitären Gesellschaft, in der er sich gerade befand, um große Fortschritte bei der Reparatur des Gambesons seines Lords gemacht zu haben.

„Ich kann nicht glauben, dass Ihr Euch die Mühe macht, mir zu helfen“, sagte er zu Arator. „Ich meine ... Ihr seid der Sohn des Hohen Exarchen Turalyon und Lady Alleria Windläufer! Sie haben Statuen im Tal der Helden, Lieder werden über sie gesungen. Ihr wurdet praktisch berühmt geboren!“

Arator hatte all dies schon einmal gehört und war es seit Jahren leid. Dennoch war es kaum Wins Schuld, und er meinte es gut. Obwohl Arator viel älter war als Winthrop, hielten die Jahre eines Halbelfen nicht mit denen der Menschen Schritt. Es war eine von vielen Herausforderungen, die ihm seine einzigartige Abstammung hinterlassen hatte. Trotz all seiner Erfahrung und allem, was er gesehen hatte, fühlte sich Arator in vielerlei Hinsicht dem neuen Knappen verbundener als seinem Lordritter.

Arator lächelte den Jungen an. „Wie ich schon sagte, ich helfe gern.“ Arator erinnerte sich gut daran, wie viele Aufgaben ihm während seiner eigenen Zeit als Graysons Knappe zugewiesen worden waren. Es war natürlich wichtig, Fähigkeiten wie die Rüstungsreparatur zu erlernen, aber der junge Win schien unter alltäglichen Pflichten begraben zu sein. Arator war der Meinung, dass keine Aufgabe so gering war, dass sie unter seiner Würde wäre, wenn er jemandem damit helfen konnte.

Winthrops braune Augen verengten sich, und er blickte dorthin, wo Lord Grayson und ein weiterer seiner ehemaligen Knappen in ein Gespräch vertieft waren. „Ich hoffe, er wird nicht wütend auf uns“, murmelte Winthrop.

Arator konnte es dem Jungen nicht verdenken, dass er besorgt war. Groß, muskulös und nachdem er vor langer Zeit sein rechtes Auge im Kampf verloren hatte, konnte Lord Grayson selbst dann einschüchternd wirken, wenn er keine Rüstung trug und sich zwanglos unterhielt. Als einer der führenden Paladine von Sturmwind hatte er viele aus ihren Reihen ausgebildet und Arator sogar ein- oder zweimal mit zum Kriegsrat ihres Ordens genommen. Es war schwer, ihn nicht als einschüchternd und furchteinflößend anzusehen – sicherlich ein Feind, dem Arator nicht im Kampf begegnen wollte. Allein das Sparring mit dem Mann war schon schwer genug. Aber Grayson hatte sich den anderen im Orden fest verpflichtet und dem Licht länger gedient als die meisten.

„Keine Sorge“, beruhigte Arator den Jungen. „Er wird wissen, dass es meine Idee war, nicht deine, vertrau mir.“

„Ich möchte auch nicht, dass Ihr Ärger bekommt.“

„Werde ich nicht.“

Winthrop seufzte. „Jeder sagt, ich hätte Glück, dass er mich ausgewählt hat, aber ...“ Der Junge blickte zu Boden. „Er ist so ... stark und selbstbewusst und kann mich beim Sparring in Sekundenschnelle zu Boden werfen. Ich habe viele der Geschichten gehört – er ist ein echter Held! Er ist mehr als nur ein Ritter, er ist ein Lord! Ich muss sicherstellen, dass ich ihn nicht enttäusche.“ Während er die Worte sprach, griff Winthrop nach dem Gambeson und machte sich mit neuem Eifer daran, ihn zu flicken.

Arator spürte, wie sein Lächeln leicht erlosch. Auch wenn er der Sohn von Legenden sein mochte, war er, in Winthrops unschuldigen Worten, nur ein Ritter der Silbernen Hand. Viele würden sagen, das sei Ehre genug, aber Winthrops beiläufige Abwertung dessen spiegelte nur Arators eigene Gedanken wider. Er hatte sich diesen Rang schon vor langer Zeit selbst verdient, war sogar mit einem Titel anerkannt worden. Hin und wieder gewährte das Licht einem Paladin eine Eingebung über das Schicksal eines anderen. Arators eigener Vater war so bewegt worden, den berühmten Uther „den Lichtbringer“ zu nennen. Arator war „der Erlöser“ genannt worden. Aber wen oder was genau er eines Tages erlösen würde, entzog sich ihm. Und bis dieser Moment kam, schien der Orden damit zufrieden zu sein, ihn nach Auszeichnungen jagen zu lassen, ohne sie jemals zu erhalten.

Er versuchte, sich davon nicht stören zu lassen, aber andere, die jünger waren als er, noch keuchend und blutig, hatten Beförderungen auf dem Schlachtfeld erhalten. Ihre Gefährten, müde, aber vom Sieg beflügelt, hatten ihnen mit heiseren Stimmen zugejubelt. Normalerweise, wenn er solche Gedanken hatte, tadelte sich Arator selbst, so wie er es auch jetzt tat, weil er neidisch war – und vielleicht auch übermäßig fantasievoll. Er war den Rittern der Silbernen Hand beigetreten, um seine Stärke einer würdigen Sache zu leihen, und obwohl die Anerkennung seiner Bemühungen schön war, brauchte er sie gewiss nicht, um seinen Weg fortzusetzen.

Arator hatte bereits in mehreren Kriegen gut und tapfer gekämpft, aber seine Bemühungen hatten nicht ausgereicht, um viel Aufmerksamkeit zu erregen. Zumindest, dachte er wehmütig, nicht die gute Art von Aufmerksamkeit. Es schien kein Ende der Ordensregeln zu geben, und Arator hatte die meisten von ihnen gebogen, wenn nicht sogar vollständig gebrochen. Er hatte sich hier zu sehr um die Einheimischen gekümmert, dort gezögert, ein andermal Informationen aus einer fragwürdigen Quelle bezogen. Seine Methoden waren immer ein Diskussionsthema im Orden, aber Arator bemerkte, dass niemand Bedenken hinsichtlich seiner Ergebnisse äußerte. Einige hatten, direkt oder indirekt, geäußert, dass seine Missachtung von Protokollen und Regeln eines Tages seinem Ansehen im Orden schaden würde, aber Arator tat den Gedanken ab. Für ihn war es einfach: Wenn er seine Welt nicht verändern, das Leben des einfachen Volkes nicht verbessern konnte, welchen Zweck hatte dann ein Ritter der Silbernen Hand noch?

In Wahrheit war es mehr als nur die Bereitschaft zu helfen gewesen, die Arator dazu bewogen hatte, dem jungen Winthrop zu helfen. Er war von Lord Maxwell Tyrosus, einem der zentralen Anführer ihres Ordens, zur Kapelle des Hoffnungsvollen Lichts gerufen worden. Arator verstand, dass Lord Tyrosus eine außerordentlich beschäftigte Persönlichkeit war, und obwohl er nicht überrascht war, auf eine Audienz warten zu müssen, brauchte er doch etwas, um sich von dem Treffen abzulenken. Arator wusste genau, warum er gebeten worden war, heute hierher zu kommen, obwohl er nicht wusste, was das Ergebnis des Gesprächs sein würde.

Plötzlich sprang Winthrop auf und ließ den Gambeson fallen. „Lord Tyrosus!“, rief er, seine Stimme stieg vor Aufregung und Freude um eine halbe Oktave.

Aber Arator fühlte nur messerscharfe Enttäuschung, als er den Ausdruck auf dem wettergegerbten Gesicht des Ritters sah. Ein ominöser Hinweis auf den Ton des Gesprächs. Arator kontrollierte seine eigenen Gesichtszüge, damit Lord Tyrosus nicht sehen konnte, wie hart ihn der Schlag getroffen hatte. Arator stand auf und legte Lord Graysons Rüstung neben Winthrop ab, der Tyrosus immer noch mit großen Augen anstarrte.

Lord Tyrosus warf einen Blick auf die Fortschritte des Jungen. „Gute Arbeit, junger Mann! Aber beeil dich besser ein bisschen, was?“

Winthrop schluckte und nickte heftig, unfähig zu sprechen.

Zu Arator sagte Tyrosus lediglich: „Kommt. Lasst uns gemeinsam unseren Respekt erweisen.“

Sie setzten sich in Bewegung und gingen auf das Sanktum des Lichts zu, während der Geruch von Stein und seine Kühle sie beim Abstieg umhüllten. Dies war seit der Invasion der Brennenden Legion das Hauptquartier der Ritter der Silbernen Hand gewesen, und Arator kannte es gut. Er war schon oft in Angelegenheiten der Silbernen Hand hierher gekommen, aber oft fand er sich auch ohne anderen Grund im Sanktum ein, als einfach nur beim Licht zu sein, Inspiration zu schöpfen, indem er anderen zusah, wie sie ihre Fähigkeiten perfektionierten, und den vielen, die vor ihm gegangen waren, Respekt zu zollen.

Sie hielten vor dem Grabmal des legendären Tirion Fordring inne. Tirion war einer der fünf ursprünglichen Paladine gewesen – der ersten in der Geschichte Azeroths. Erzbischof Alonsus Faol hatte diese fünf vor langer Zeit dazu berufen, den Orden anzuführen. Faols Vision war es, das Mitgefühl des Lichts mit der Macht des Hammers zu vereinen – Ritter, die Priester und Krieger zugleich sein sollten. Aber wo das Licht eine Tendenz zu Ordnung und Strenge hatte, wusste Tirion, dass es flexibel und gütig war. Er sah die Reichweite des Lichts in jedem, dem er begegnete, hegte bekanntermaßen Empathie für seine ehemaligen Feinde und fürchtete sich dennoch nie, Hammer oder Schwert zu erheben, wenn er Ungerechtigkeit sah ... selbst wenn es bedeutete, sich gegen seine Paladinkollegen zu stellen. Selbst wenn es das Exil aus seiner Heimat und genau diesem Orden bedeutete.